El maestro de historia lee el borrador del concurso.

El canto cansado de girar durante cientos de años;

Soy la lámpara del minero ennegrecida en tu frente,

Haz lo que haces en el túnel histórico;

Soy una espiga de arroz marchita, una calzada en mal estado;

Esto es una barcaza en la playa,

Mete la cuerda profundamente,

Tírala hacia tus hombros

——¡Patria!

Soy pobre,

Estoy triste.

Soy tu esperanza en el dolor de generación en generación,

Soy la manga “voladora”.

La flor que nunca ha caído al suelo durante miles de años,

——¡la patria!

Soy tu flamante ideal,

Acabo de liberarme de la telaraña del mito;

Soy el germen de tu antiguo loto bajo el nieve;

Soy tu sonrisa con lágrimas;

Soy la línea de salida recién pintada de blanco;

Este es el amanecer carmesí.

Eso es demasiado;

——¡Patria!

Soy una milmillonésima parte de tu tamaño,

la suma de tus 9,6 millones de metros cuadrados;

con tus pechos llenos de cicatrices,

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Criarme

Me perdió, me cuidó, me hirvió;

Luego ganó de mi carne y sangre

Tu riqueza, tu gloria, tu libertad;

——Patria,

¡Mi querida patria!