Cómo escribir sobre un tema en prosa lírica

¡La hierba se vuelve más exuberante con la humedad de la lluvia y el rocío, las plántulas se vuelven más cálidas con el sol y yo me vuelvo más vigorosa con la humedad del amor maternal!

Siempre hay una palabra que alegra mi corazón, siempre hay una sonrisa que alegra mi vida y siempre hay alguien que se preocupa por mi crecimiento, y esa es mi madre.

Mi madre nunca lo ha aprendido desde pequeña y no sabe ni una sola palabra. Mi madre también es una auténtica campesina, con la sencillez y la fuerza propias de la montaña. Entró a mi casa con olor a tierra.

Mi madre es mi madrastra. Mi madre padecía una extraña enfermedad, pero no pudo salvar su joven vida. ¡Se fue y se fue miserablemente!

Después de que llegó la nueva madre, le puse las cosas difíciles en todos los sentidos posibles. La miré y todo estaba mal. Siempre le grito. Los platos que cocino no son tan deliciosos como los de la madre original, y la ropa que lavo no está tan limpia como la de la madre original...

He estado tratando así a la nueva madre desde que vino aquí. . No tengo buena apariencia ni lujuria. Mi padre está a mi lado y no importa lo que diga, él siempre se sienta en silencio.

Cuando me desperté esa mañana, el sol todavía brillaba intensamente. La seguí a las montañas para cortar leña. Inesperadamente, al mediodía, de repente se hizo oscuro. Entré en pánico y accidentalmente me golpeé el dorso de la mano con el hacha. De repente, sangre caliente brotó del dorso de mi mano. Sentí un gran dolor y llamé a mi padre. En ese momento, mi madrastra me vio y corrió montaña abajo como loca. Se quitó la camiseta, rápidamente la rompió en un trozo de tela envuelto en forma de cinturón, me envolvió la mano lo más rápido posible, me cargó sobre su espalda y subió desde la ladera de la montaña hasta el pie de la montaña. En el camino, me llevó a casa jadeando y llamó al médico descalzo del pueblo para que viniera a ponerme inyecciones y vendas. Cuando estaba a punto de desmayarme, mi madrastra me apretó la cabeza con su cálido pecho, por miedo a que viera la herida.

Después de vendar la herida, mi madrastra me llevó a la cama y me dijo que me acostara, pero ella fue al monte a recoger leña y se fue a casa.

Después de unos días, mi mano dejó de dolerme y mi madrastra seguía diciéndome: "Todo es culpa mía. No te deberían permitir cortar leña a una edad muy temprana. Realmente no lo hago". ¡Deberías hacer eso!”

De alguna manera no pude decir una palabra. Me di cuenta de que ella también era madre. Como todas las madres con el mismo amor en el mundo, ella ama a su hijo, aunque yo no sea su hijo biológico.

Al recordar la forma en que la traté antes, de repente me siento culpable. Ella también nutre mi corazón como la lluvia y el rocío.

¡Mamá! ¡Mi querida madre!