Feliz 8 de Mayo Prosa.
Era una de esas muchas mañanas de primavera cuando se escuchó un trueno.
¡Mamá! A la luz roja de la mañana, la cesta de bambú para lavar verduras parece tan etérea
Parece que la tormenta no llegará.
También hay tormentas debido a nuestra hermosa casa y al canto.
Entra en nuestros corazones de antemano. Mamá, una enorme sonrisa rueda en el cielo
¡El consuelo tan esperado! En el centro de la plaza de la ciudad
Pasé por las montañas y las crestas para escuchar tu sonido volando suavemente a casa.
¡Pero madre, tus alas sólo crecen en mí! Mi sangre voladora ama los ríos de mi patria.
¡Responde a la voz de tu sangre!
Parece condensar las llamas de la vida rural durante incontables siglos.
Arde para siempre. Mamá, los días del arroz.
La luz en lo profundo de la sangre hace que el sol brille más, ¡soy un trabajador de la luz!
En el momento en que aterricé suavemente en el patio, ¡una tormenta!
Comenzó a rodar en el cielo, mezclando tierra, trabajo, vuelo y luz - ah, la tormenta transparente, el jardín explotando, el yo ilimitado dentro de mi tierna y delgada madre...
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