El tiempo y tu prosa me acompañan
Ayer escribí en el cielo azul del invierno, y una tristeza blanca llenó el cielo. El concierto de despedida como el destino se repite una y otra vez, y siempre impulsamos nuestros cuerpos para avanzar en esta bulliciosa ciudad en la despedida una y otra vez. La despedida es como un confidente perdido hace mucho tiempo. Siempre encontramos que todo se nos escapa cuando nos damos la vuelta. Quizás el corazón esté temblando en ese momento, pero los ojos son los lectores más honestos de nuestro corazón. Cuando cálidas lágrimas corren por nuestras mejillas que alguna vez tuvieron dulces sonrisas, las lágrimas son la medicina que da el tiempo, pero después de todo no pueden curar nuestros frágiles corazones. Todos nos hemos encontrado con un amor que se puede decidir de un vistazo en esta vida, pero por eso tenemos que pasar el resto de nuestra vida olvidándolo. Esa mirada sólo puede mencionarse tranquilamente cuando suspiramos tranquilamente por la vida. Esa mirada sólo puede ser una jarra de vino añejo que nos acompaña cuando estamos solos. Todos estamos borrachos, todos estamos sin dormir y todos lo hemos perdido todo.
Los años son como el Zen, sentados en silencio, sin hablar, ni tristes ni felices, ni amargos ni dulces. La prosperidad se ha ido, todo se ha arreglado y todo tiene sus consecuencias.
Todos hemos pasado por los años, y todos nos hemos movido libremente entre la gente que iba y venía. Tal vez no te gusten los fuegos artificiales del mundo, tal vez estés perdido en el mundo de los mortales, este camino solo lo podemos recorrer paso a paso nosotros mismos. Todos nos reunimos, todos nos fuimos, todos inclinamos la cabeza en oración y juntamos las manos ante los años, pero todo esto se desvaneció silenciosamente en la memoria, dejando solo luces tenues, sombras y una incertidumbre ambigua. En el momento de la oración, en aquel entonces todos éramos creyentes devotos. En ese momento todos asumimos un compromiso. En ese momento, todos estábamos conmovidos por nosotros mismos. En ese momento, todos lo observamos durante diez mil años. En ese momento estábamos todos juntos. Pero no nos quedamos callados, tristes, felices, amargados o dulces. Siempre estamos en medio de una elección. Es una historia triste, todos la tenemos. Lo más triste de la historia somos nosotros mismos, el momento en que creemos en nosotros mismos.
Caminar un largo camino, caminar un largo río, caminar una larga niebla, para encontrar al yo devoto, al creyente que una vez cruzó las manos. Todos estamos en nuestro camino de ida y vuelta. Este es el mundo de los mortales. Hay humo por todas partes en el mundo de los mortales. En el mundo de los mortales, la espada apunta al fin del mundo. En el mundo de los mortales, tú y yo somos copos de nieve bailando solos en invierno. Cuando el sol brilla intensamente, siempre derramaremos en silencio algunas lágrimas por este mundo mortal. Tal vez todos deberíamos encontrar un buen momento, sentarnos a la mesa en el patio, no hacer nada, solo mirar las nubes rodar y relajarnos, y ver las flores florecer y caer. Quizás nuestra vida anterior fue una nube, quizás nuestra vida anterior fue un loto, silencioso, ni triste ni feliz, ni amargo ni dulce.
Poco a poco envejecemos en el proceso de conocernos, enamorarnos y separarnos. Los años siguen siendo los mismos y el mundo mortal sigue siendo el mismo. Cuando envejeces, ¿todavía recuerdas el de hace 10.000 años? Cuando seas viejo, ¿aún recuerdas el momento en que juntaste las manos piadosamente? Cuando seas viejo, ¿todavía recordarás mi yo más hermoso ante tus ojos?