Tianjin Sha Qiusi reescribió la prosa.
Enredaderas marchitas colgaban de las ramas viejas, mirando las cosas a su alrededor con frustración. De repente, varios cuervos cruzaron el cielo, acompañados de gritos de tristeza, y dos o tres hojas cayeron silenciosamente de las ramas muertas. Los pájaros cansados regresan a sus nidos, las hojas caídas regresan a sus raíces. ¡Qiu Si, levántate!
Un hilo de agua fluye lentamente a mi lado, hacia el antiguo y solitario puente. A medida que el puente de piedra se extendía, varias casas aparecieron frente a nosotros, con humo saliendo de sus tejados. ¡Regresando como una flecha!
Estaba solo montando un caballo flaco en un camino antiguo y angosto. El viento del oeste me picaba la cara, pero no me importaba.
"Pero cuando miro a mi ciudad natal, el crepúsculo se vuelve más denso y las olas del río se llenan de una triste niebla." Mirando las montañas distantes, un sol rojo se ha puesto en el oeste, y el El horizonte se tiñe de rojo. ¿Cuándo puedo volver a casa?
¡Tenía el corazón roto, pero ahora lo estoy!
Prosa reescrita por Tian Jing y Sha Qiusi (2)
Se escuchó un sonido de cascos y un suspiro. He caminado durante la primavera de marzo, cuando la hierba crece y las oropéndolas vuelan; el calor abrasador de tres días, la sombra es verde; los gansos se han ido y el otoño es fresco, y el clima es frío. El 9 de marzo es frío y desolado; ...a través de los anillos anuales de los años, a través de los altibajos del mundo La lluvia, siguiendo la nostalgia inmutable, suspirando ante los pensamientos quietos del otoño, desaparece en las profundidades de la historia...
A medida que el sol se pone por el oeste, el sol moribundo cuelga débilmente de las ramas, doblándolas gradualmente. Arriba, los cuervos salvajes posados en las ramas gritaban y volaban aterrorizados. Las enredaderas muertas que quedan retorciéndose una tras otra son más otoñales y más decadentes.
A lo lejos, un pequeño puente salva un arroyo, y el arroyo gorgotea hasta una distancia inalcanzable: algunas personas fumando. La dulzura de los granos de arroz cubría el arroyo y el viento del oeste, como si hubiera sucedido hace una vida. La granja en mi memoria también se evapora en una vaga sombra bajo la fuerte fragancia, tan tranquila y pausada. ¡El lugar al que no puedes volver es tu ciudad natal! Ciudad natal, ¿qué palabra tan dulce?
Las pulidas patas del flaco caballo golpeaban el largo y antiguo camino, haciendo un áspero chasquido, pisoteando sin piedad mi sueño, el sueño perdido hace mucho tiempo de mi ciudad natal, esa granja, esos acres de tierra de cultivo... Ahora deambulo solo, sin meta frente a mí ni destino en el futuro. ¿Cuál es mi hogar en este mundo?
En Occidente, la puesta de sol es como morderse los labios rojos, salpicar sangre e imprimir papel de arroz centímetro a centímetro, al igual que la sombría puesta de sol que en realidad penetra cruelmente mis sueños. Todavía me movía impotente y "ir" se había convertido en mi orden simbólica predeterminada subconsciente. ¿Pero qué más podría hacer sino seguir adelante?
Prosa reescrita por Tian Jing, Sha Qiusi (3)
El camino antiguo está lleno de cicatrices profundamente grabadas con los anillos del tiempo.
Este viejo árbol ya es muy viejo, y con el paso del tiempo se va llenando de vicisitudes. Las raíces siguen siendo fuertes porque son árboles. Para evitar que el polvo del mundo se vea envuelto en su bien y su mal, no debemos tener más remedio que hundir nuestras raíces profundamente en la tierra. El árbol que debería haber estado lleno de vitalidad ahora ha sido despojado de su abrigo por el sombrío viento otoñal, dejando solo unas pocas hojas muertas amarillas y rizadas, que aún luchan con el viento. Al cabo de un rato, se marcharon de mala gana con el viento, cargando con tristeza y melancolía.
También hay unas enredaderas sin significado verde, que rodean el tronco y suben en círculos. Las espinas de las vides son tan afiladas y amenazadoras que perforan la corteza del árbol. Se ríe y apuñala sin piedad el frágil corazón del vagabundo.
El gorgoteo del arroyo aquí se convierte en un hilo de agua, sin el alegre sonido del pasado, sólo un rastro de tristeza traído aquí desde la distancia. Como una lágrima que cae de un río. Hay un pequeño puente sobre el arroyo. El paisaje en el puente no es diferente al del camino de tablas. Es irregular y sinuoso. Hay un olor a podrido en el cielo, que es el olor del tiempo.
Al lado del arroyo, hay varias cabañas pequeñas, meciéndose con el viento otoñal, dejando que el viento despiadado juegue. No importa cómo lo mires, ahora pareces tú mismo.
El graznido de cuervos se escuchó a lo lejos, tan áspero. Resonó en mis oídos durante mucho tiempo, añadiendo un poco de tristeza a mi corazón. ¿Es este cuervo un ser vivo? ¿Cómo volar hacia mi corazón? Eso es todo, nada más.
Ya casi anochecía, y una luz roja que resonó en el cielo me picó como una espada afilada. En el horizonte, sólo esta luz ilumina el mundo entero.
(m.taiks.com) Está oscureciendo. Y yo caminaba por un camino tan desierto, llevado por un caballo flaco que se moría de hambre conmigo. No sé dónde acampar esta noche ni adónde ir mañana.
Para una persona que se está alejando, todo esto me trae nostalgia. Con nostalgia, las pesadillas destrozaron mis sueños.
Empezó a llover. Cómo espero que esta lluvia pueda llevarse la tristeza del pasado.
¿Quién comprende mejor que esta lluvia la infinita melancolía de mi corazón desconsolado?