El niño que toca la flauta escribe poesía en prosa.
El sonido de los cascos de los caballos, solitario y melancólico, de lejos a cerca, rompió sin darse cuenta el silencio del crepúsculo. Fuera de la ventana del libro, un niño, vestido con mangas largas y tocando una flauta, estaba al lado de un árbol milenario en el paisaje silencioso.
Un viejo carro, que llevaba el canto del atardecer, galopó a lo largo de las vicisitudes de los plátanos junto al antiguo camino, y lentamente pasó junto al niño. De repente, levantó la cabeza como si preguntara con ojos dudosos. ¿Fue un poeta que fue exiliado por la dinastía china y pasó aquí?
Pero vi el carro persiguiendo el resplandor del sol poniente, esparciendo una ristra de graciosos poemas y dos rastros de suspiros por el camino.
Así, lentamente, desaparece en el crepúsculo de cerca a lejos...
El sol se pone por el oeste, vete a casa, vete a casa.
Una fina capa de niebla, velada y flotando sobre la Ruta de la Seda, no pudo ocultar su sonrojo final.
El amor en el mundo, que constantemente se corta y confunde, es conducido por una flauta y vuela como un espíritu errante.
El niño que toca la flauta está en el estanque de lotos. En la parte trasera del barro flota el brillo del sol poniente.
El sonido de la flauta es el remanente del sol, rodando sobre las hojas de loto una a una, derritiéndose como el agua...
No hay nada más brillante que este momento en El anochecer rojo, un momento más trágico y emocionante.
Diez mil puntos de caída, con esas crujientes manos rojas, hacían que las cigarras se lamentaran y gemieran cuando las hojas caían en el barro...
La nota de cola de la flauta era deslumbrado Con el último toque de rojo, el silencio termina abruptamente, y casi se escucha el suave sonido del atardecer besando el bosque, el pájaro cansado lanza su mirada hacia el bosque, cubierto por el ardiente atardecer rojo, como el ardor de un poeta; manuscrito, ardiendo con el rojo que cae y el dolor de la poesía, El fuego ardiendo con sangre parlante...
Una hoja caída cruzó sus ojos con tristeza, y el niño dejó la flauta decepcionado. El atardecer cerró sus dedos, dejando al flautista en la penumbra.
El antiguo camino, bajo la sombra de las golondrinas, fue recuperando poco a poco su antigua tranquilidad.