Prosa cortando arroz

El arroz se llama mijo en mi ciudad natal y cortar el arroz también se llama cortar mijo.

En una tarde de otoño, los campos estaban cubiertos con una alfombra dorada, y el arroz dorado exudaba un brillo brillante y una fragancia atractiva bajo el resplandor del sol poniente. Después de la comida, mi padre tomó dos hoces, una grande y otra pequeña, de detrás de la puerta, se acuclilló junto a la piedra de moler en forma de media luna, la sumergió en agua y la pulió de un lado a otro hasta que brilló con una luz fría. La piedra de afilar cantó con cariño una antigua y hermosa balada. Cada vez que escuchan esta canción familiar y amigable, la gente siempre sentirá profundamente la profundidad de la cultura agrícola. El padre raspó suavemente el filo del cuchillo con los dedos y una sonrisa de satisfacción apareció en sus labios. La hoz en la mano de mi padre se usa generalmente para cortar pasto, pero durante la temporada de cosecha, se usa para cortar arroz y cada centímetro de otoño.

Temprano en la mañana, medio dormido y medio despierto, escuché a mi padre pisar la escalera de madera y golpear la puerta de madera para despertarme. Zuji se despertó con su llamada y se frotó los ojos aturdidos. Mi padre se puso su sombrero de paja y su hoz, me trajo una taza de té y me sacó. Me enseñó a cortar pasto, me enseñó a cortar leña y también quería enseñarme a cortar arroz. ¡Esperaba que su hijo creciera día a día en el trabajo de parto y se convirtiera en un hombre tan recto como él! En las zonas rurales, las zanjas y las crestas son caminos, los baches son caminos y los baches son caminos. Después de dejar el pueblo, mi padre y yo caminamos juntos por el sinuoso camino de la colina. Se oían crujidos en los campos abiertos, como notas palpitantes, esparcidas en la hierba al borde del camino. La niebla que cubría los campos se disipó lentamente y las montañas a lo lejos se fueron aclarando gradualmente. Una brisa de la mañana sopló y las gotas de rocío que colgaban de las hojas de arroz mitad verdes y mitad amarillas se deslizaron lentamente a lo largo de las venas de las hojas y el aire entró en las fosas nasales con un toque de frescura. El padre tosió un par de veces y los saltamontes se asustaron y saltaron entre las hojas de arroz, seguidos por las pesadas espigas, y luego los campos y el otoño.

Los arrozales están al pie de la montaña, y ese lugar se llama Sanjiazhai. Cuando escuches el nombre de este lugar que huele a fuegos artificiales, definitivamente pensarás en tres familias que viven allí y sentirás calidez en tu corazón. De hecho, no había nadie allí y no se oían los ladridos de las gallinas ni de los perros. Era un nido de montaña alejado del pueblo, remoto y desolado. Al lado del campo de arroz hay una zanja larga y estrecha. En la zanja, el agua de manantial de montaña del tamaño de un cuenco fluye durante todo el año, y el agua clara y transparente de manantial de montaña riega silenciosamente la tierra a ambos lados de la zanja. Mi padre caminó por la zanja hasta el campo de arroz. Dejó la tetera sobre el liso suelo de piedra, se arremangó los pantalones, se frotó las manos un par de veces y cogió la hoz por detrás. El padre tocó el arroz marchito en el costado con el dorso del cuchillo, se inclinó y sostuvo el tallo del arroz, tiró con fuerza y ​​cortó un puñado grande de arroz con un sonido de "clic", y se hizo un agujero en el arroz. campo. Luego, el padre ató la pajita, envolvió algunas pajitas en aros de paja, ató firmemente el arroz esparcido y lo colocó suavemente sobre el rastrojo de trigo detrás de él. La paja sobre el rastrojo de trigo parece un pájaro pequeño y exquisito con las alas extendidas desde la distancia. Mi padre y yo estábamos uno al lado del otro en los campos de arroz. Me agaché como él, sosteniendo la pajita en mi mano izquierda y la hoz en mi mano derecha, tirando hacia atrás y cruzando los pies hacia adelante. En mi ciudad natal hay campos en terrazas y campos de arroz dispersos se extienden desde la orilla del río hasta las tierras altas como panecillos al vapor. Las personas que viven en esta tierra no necesitan un cortador de granos, solo necesitan sostener una hoz rápida y repetir los simples movimientos de sus antepasados ​​para cortar arroz, cosechar hileras de arroz, cosechar un año de arduo trabajo y esperanza.

La abuela, de ochenta años, llevaba una pequeña hoz a la espalda y avanzaba centímetro a centímetro con sus piececitos hacia los arrozales. Se secó el sudor de la frente, se inclinó y tomó con cuidado un arroz dorado y regordete, entrecerró los ojos y lo pesó en la mano, como un sueño humilde, su rostro piadoso estaba lleno de amor. Se metió el arroz en la boca y lo masticó suavemente. Con un estallido, el arroz se partió. La abuela escupió las cáscaras de arroz, masticó el arroz fragante y olió la fragancia de la vida. Una ráfaga de viento sopló desde la dirección opuesta, y luego una ráfaga de viento sopló sobre nuestras cabezas. Las olas doradas de arroz rodaron frente a los ojos de la abuela, subiendo y bajando hacia el horizonte. Una ola se alejó y otra ola se apresuró. Mi padre persuadió a mi abuela durante mucho tiempo, y luego ella suspiró, sosteniendo la hoz y de mala gana se acercó al borde de la zanja. Se alejó unos metros, luego se volvió hacia mí, extendió sus manitas huesudas, acarició suavemente la paja y me ayudó con delicadeza a quitar las semillas de hierba pegadas a mi cabeza, antes de caminar penosamente hacia el sendero. Al mirar la espalda de la abuela que se alejaba, un sentimiento de emoción surgió de las plantas de sus pies, se extendió hacia arriba y penetró la sangre en cada rincón de su cuerpo. Cuando mis amigos y yo íbamos a pastar ganado en la ladera, mirábamos las colinas y los delgados campos de maíz. Siempre nos quejamos una y otra vez de que nuestros antepasados ​​no tuvieron previsión. ¿Cómo llegamos a asentarnos y multiplicarnos en semejante barranco? Pero el apego de mi abuela a la tierra y los cultivos en ese momento me hizo sentir muy pequeño y superficial. La abuela es como un arbusto que brota en esta tierra, creciendo tenazmente sin rastro de queja o desesperación. Su felicidad y su destino están estrechamente relacionados con aquel que la dio a luz, y son inseparables de la carne y la sangre.

¡La abuela está llena de confianza y esperanza para la tierra y también para su vida futura!

El sol todavía está tan caliente, como una aguja de bordar pinchándome la mejilla, como un insecto mordiéndome el brazo. El calor que salía del suelo casi me llegaba al pecho. Me dolía la cintura y tenía las piernas hinchadas. Me habían quitado todos los huesos del cuerpo. Estaba flácido y sin fuerzas. Padre se ha agachado para cortar el valle. Se puso en fila rápidamente y siempre estuvo delante de mí. Más tarde supe que mi padre rara vez se detenía cuando cortaba grano. Siempre estaba delante de mí. Mi padre se giró para poner el mango de paja, y grandes gotas de sudor brotaron de su frente y cayeron al suelo a sus pies. Luego se dio la vuelta, con la espalda empapada de sudor y la camisa pegada a la espalda. Un saltamontes saltó sobre mi hombro y no pude hacer el movimiento para atraparlo. Levanté el hombro y rebotó, aterrizando en un dosel de nopales en el borde de la cresta. Mi boca está seca y mi garganta parece humear. Fui a la colina a buscar té, tomé unos sorbos y se lo entregué a mi padre. Cogió la tetera, tomó unos sorbos y dijo con una sonrisa: "Hijo, cortaste más de la mitad del arroz. Descansa". El padre dejó la hoz, se dio unas palmaditas en las rodillas y salió. del campo de arroz y se sentó en la cresta a fumar. Me senté suavemente en la losa de piedra, golpeándome fuerte la espalda, y recité en silencio "Simpatía por los agricultores" enseñada por el maestro: "Cuando cortas el césped al mediodía, el sudor gotea por la tierra. ¿Quién iba a saber que la comida china en el plato es duro."

Lamí el sudor de la comisura de mi boca, estaba un poco salado y amargo. Pensando en mi padre y los ancianos que trabajaron silenciosamente en esa tierra, derramé lágrimas amargas en silencio. Pero los mayores fueron tenaces. En esos días difíciles no tenían suficiente comida ni ropa de abrigo, pero no se enderezaban. Siempre cantan canciones populares en todas partes. Cosechar el grano es el trabajo agrícola más doloroso y agotador, pero todavía hay gente sentada en la cresta del campo para respirar y cantar canciones populares con la boca abierta. El canto se llena con la fragancia de la tierra y flota desde la presa. :

Por favor, déjame cantar. Yo canto.

Pídeme que vaya a pescar y iré río abajo.

Preguntar la raíz de la canción al cantar.

La dinastía Song fue el comienzo del mundo.

Desde que Pangu creó el mundo

Tres Soberanos y Cinco Emperadores hasta el día de hoy

......

Escuchando esto balada salvaje, nunca te quejarás de las dificultades de la vida, ¡pero mirando hacia el futuro! Mi padre fumaba un cigarrillo, tiraba las cenizas del recipiente de la litera superior y se agachaba en el campo con una hoz para cortar arroz. Llegué al lado de mi padre, apreté los dientes, saqué la hoz, até la paja al aro de paja, crucé los pies hacia adelante y repetí esta simple acción una y otra vez, corriendo contra las estaciones. Todavía había agua en las zonas bajas de los arrozales, así que tuve que quitarme los zapatos y pisar la tierra lubricada para cortar el arroz. Corta un puñado de arroz, recoge la cizaña, tírala al borde de la zanja, sujétala en el lomo del campo y guárdala con los pies en la tierra. Es tan blanda que se siente su temperatura. y espesor. En este momento, puedes comprender que la tierra es como una gran madre desinteresada, que nutre silenciosamente a sus hijos con dulce leche, ¡pero nunca pide nada a cambio de sus hijos!

A las once, mi padre terminó de cortar el último arroz marchito en un rincón del arrozal. Luego enderezó poco a poco su cintura doblada y dejó escapar un largo suspiro, sintiéndose lleno de satisfacción y alegría. . Detrás de mi padre hay un montón de arroz pesado y un otoño dorado...