Excelente prosa sobre la antigua ciudad de Phoenix

Hay un árbol frente a la tumba de mi madre, que es un poema que le escribí a mi madre. Cada otoño, las hojas caen una tras otra y cubren firmemente la tumba de la madre. Esas hojas caídas que gimen levemente al viento, desde la distancia, parecen un grupo de mariposas cansadas, reuniendo en silencio los bellos momentos de sus vidas.

El atardecer va envejeciendo y el viento del oeste arrecia.

El otoño cae sobre las hojas a medida que caen. El otoño ya está aquí, la gente pierde peso y tiene preocupaciones otoñales.

Pero las hojas doradas no están tristes. Saben consolarse con el viento otoñal. Saben que están durmiendo, esperando un nuevo despertar.

Las hojas que caen tienen la ventaja de las hojas que caen, ya no puedes caer en el enredo del amor; las hojas que caen tienen la belleza de las hojas que caen. Ésta es una mariposa cansada. Incluso puedo sentir las hojas caídas llorando suavemente.

En ese momento, mi corazón tembló levemente, como si fuera una de las tantas hojas caídas.

Vi mi ciudad natal, los interminables árboles viejos frente a mi ciudad natal y el humo que se balanceaba debido al regreso de los vagabundos. Para los pies lejos de casa, para las alas que vuelan hacia el cielo, el humo de la cocina es una cuerda que nunca se puede romper. Al igual que un gran árbol en la intersección, sus ramas señalan muchos caminos, pero solo hay un punto de partida. Todo el que sale del pueblo se lleva una hoja verde, pero deja una raíz.

Vi los acantilados en mi ciudad natal. Vi las piedras en los acantilados floreciendo con las flores; vi las ovejas en los acantilados compitiendo con las nubes.

Veo mi techo, cubierto de hielo en invierno y los pájaros cantando en verano. Un manojo de pimientos rojos suele verse como fuego en tiempos difíciles. Los gorriones que vuelan sobre los aleros conviven siempre en armonía con las familias campesinas. Son los aleros los que envuelven el corazón todo el tiempo.

Vi a mi madre. Para evitar que nos congelemos en invierno, recogió las ramas muertas una a una, como si quisiera decorar uno a uno esos días rotos, y luego poner calor en nuestras manos. La pira es cada vez más alta, pero mi madre es cada vez más baja. Vi los pechos arrugados de mi madre, como dos cuencos de mendicidad incompletos, pero nos trajeron un festín de vida. Las llamas rojas y tenues encendidas por mi madre en la estufa se convirtieron en el único hombro en el que podíamos apoyarnos por la noche, la única mano cálida que podíamos sostener.

Las hojas caídas vuelven a sus raíces, ¿soy viejo? Pasamos mucho tiempo luchando por conseguir riqueza, pero muy poco tiempo disfrutándola; tenemos casas cada vez más grandes, pero pasamos cada vez menos tiempo viviendo en casa, vamos a la luna y regresamos, pero nos resulta difícil visitarla; los vecinos de abajo a casa; conquistaron el mundo exterior pero no sabían nada de su mundo interior.

Gente que viaja lejos, ¿qué te hace anónimo? ¿Qué te trae a otro país? El otoño es así, se sacude las hojas y cuelga los pensamientos de la gente en las ramas. Es hora de regresar y echar un vistazo al gran árbol que me dio a luz, se puso verde por el crecimiento, se volvió amarillo por la madurez, y a mi madre durmiendo entre las hojas caídas. Madre, mis pasos apresurados son tus puntadas densamente apretadas. Mamá, quiero volver con mi equipaje hecho jirones. Si encuentro el cielo, quiero volver.

Las hojas en capas se extienden de camino a casa y yo pisaré la cálida alfombra para visitar a mi madre. La madre también es como una hoja caída, que cae lentamente de las ramas brillantes, pero nunca vuelve a despertar.

En este mundo, no es la casa la que puede retener a las personas, sino el camino el que las puede llevar. El tiempo no puede extender una mano para atrapar las nubes del pasado por ti. Si pudiera hacerlo todo de nuevo, mamá, recogería tu sonrisa, tus pasos y tu viento, usaría tu amor como aceite para lámpara y usaría tu bondad para hacer giros. Lo encenderé, lo guardaré en mi corazón y nunca olvidaré el camino a casa.

El clima se está poniendo frío, las hojas del árbol han caído y el árbol está muy cerca de mí. Me pareció oírlos solidificarse lentamente.

Hacía frío y estaban parados en fila, doliendo los secretos escondidos en sus corazones. Pero las hojas cayeron y lo cubrieron todo.

Cuando mi madre falleció, mi corazón no tenía soporte y de repente sentí que se escapaba aire por todas partes. Pero el fuerte viento siguió soplando, llevándose todo el polvo alrededor de mi ciudad natal. Mi pequeña ciudad natal está envuelta en otoño.

Hay un árbol frente a la tumba de mi madre, que es un poema que le escribí a mi madre. Cada otoño, las hojas caen una tras otra y cubren firmemente la tumba de la madre.

Esas hojas caídas que gimen levemente al viento, desde lejos, parecen un grupo de mariposas cansadas, recogiendo en silencio los momentos bellos de sus vidas: un sonrojo, un voto o un simple suspiro.

La ciudad natal es el origen de la humanidad y el destino final del alma humana. Ciudad natal, infancia, madre, estas palabras clave interrelacionadas son a menudo el hábitat del alma de las personas que han pasado por vicisitudes de la vida. El título de "Las hojas que caen son mariposas cansadas" es novedoso y único, y el tema es antiguo y fresco. Habla de extrañar mi ciudad natal y estar agradecido con mi madre. La escritura es fresca y sincera, y te conmueve después de leerla.