Un poema en prosa sobre escuchar la lluvia en una noche de invierno.
El sol brilla por la ventana, los pájaros cantan en las ramas, las flores silvestres ocultan el camino, la clara primavera trepa por las rocas, el viento sopla y la valla cae, la luna brillante trepa por la pérgola, una copa de té llena la montaña de amigos íntimos.
La lluvia cayó sobre la tierra, pero la brisa primaveral no la llenó. ¿Quién en el sur del río Yangtsé lleva el pasado con flores de ciruelo, una vida romántica con flores, barcos con agua corriente, nuevos brotes con árboles viejos, una colección de poemas antiguos y el sol de una ciudad antigua?
Esta es la estación en la que las flores se vuelven cada vez más escasas. En la colección de poesía, las flores caen por completo y los colores plenos eventualmente se desvanecen, se quitan gradualmente el maquillaje, se desvanecen y caen en historias cariñosas y poemas en blanco.
Esta debería ser una temporada de profunda tristeza como el vino. Las flores florecen y caen rojas. La primavera llega tarde en la noche, los recuerdos flotan con el viento y caen en la poesía. Cuántas personas sacrificarán lo cercano y buscarán lo lejano, y cuántas personas lo apreciarán con pasión.
Este es el momento de hacer té y escuchar la lluvia, es el momento de hacer el amor en todas las estaciones, es el momento de compadecerse de los años, es el momento de guardar un ser puro y feliz. la vida en los fuegos artificiales en esta orilla; en el Zen en la otra orilla, escuchar los sonidos sánscritos es luz.
La estación es un viejo poema, como una brisa, trae la sombra de una flor, como la niebla y la lluvia, trae un pedazo de Jiangnan, el viento sopla verde, la lluvia cae, las flores florecen, y los pájaros caminan.
Es la temporada de la poesía y el vino, y Xu no es viejo. Eres la flor del tiempo y conocerás gente primaveral. Después de pasar por los años dorados, los años han pasado y estoy dispuesto a ser enterrado en la brisa primaveral.
Tú eres una rama del tiempo, un verso de poesía revoloteando en tu ropa; yo soy una persona que lava la piedra de entintar con papelería junto al estanque del tiempo.
Chen Weiwen: "Estoy dispuesto a estar triste por los pequeños copos de nieve en las calles solitarias en las noches de invierno. El viento del norte sopla a través de los billetes abandonados. Estoy muy triste".
El tiempo es un lugar ordinario, hay millones de poemas. No recuerdas a la otra persona, sabes quién es. Esta es una noche de luna, un Matsuoka corto, diez años de vida o muerte.
Llegó la noticia de que la brisa primaveral había pasado y Yangzhou ya estaba a diez millas de distancia. Son las olas y la hierba verde de la primavera, en las profundidades de Xiaohan, y los sentimientos bañados en rojo.
Independientemente de si sucederá o no, la lluvia llegará tarde, el agua será verde, los árboles florecerán y los pájaros cantarán todo el camino en las montañas primaverales, ya sea que te lo pierdas; o no, se recogerá el humo de la primavera, con muchas palabras y muchos sentimientos. Recuerda la falda de seda azul, lástima de la hierba por todas partes.
Al lado del estanque del tiempo, mirando hacia el pasado, un lugar fresco y verde es la lluvia brumosa que estás esperando; un poco de verde es el Jiangnan donde fluye la fragancia de la tinta.
En la vida la mitad de las flores florecen y la mitad caen, la mitad brillantes, la mitad tristes, la mitad arrepentidas y la mitad arrepentidas.
El paisaje primaveral es extraño, bajo los melocotoneros, las flores y la luna nunca están inactivas, las gotas de lluvia cuelgan del pabellón y el viento llena el edificio de belleza, esta es la intención original del pasado.
La luna se mueve entre las sombras de las flores, el viento se mueve en las faldas de la ropa, la noche aún es joven y larga, el viento aún es fragante, el pincel fino se encuentra con la tinta clara, es la alegría de una olla a la luz de la luna.
Un pétalo de anhelo, un pétalo de ternura, un pétalo de viejos pensamientos, un pétalo de nueva tristeza, cuando la vida se encuentra con el paso de los años, es la melancolía del pasado que se vuelve fría.
El agua está hirviendo y el rocío no es claro. El camino se aleja cada vez más, y el paseo tranquilo se hace cada vez más tarde. El canto se encuentra con los años, que es una vejez vacía.
Era un sueño en los años fugaces. La luz primaveral estaba muy lejos y la tinta era clara y ligera. Es el ceño fruncido y la sonrisa de las montañas lejanas, es el eufemismo de la primera composición del mundo de los mortales, es la desolación del humo y el polvo en media ciudad.
Desde el bolígrafo hasta el final del papel, la tinta salpica alegremente. Al nivel de una palabra nueva, es la flor de durazno con cabello blanco, la luz de la luna en el pabellón y el viento que sopla en la mano.
El viento sopla las flores y el tiempo las tiñe. Un trozo de papel es romántico, busca fragancia, las nubes son ligeras y el viento es ligero, la noche es fresca, el amor es superficial, el jardín primaveral aún no ha caído y la sensación de tranquilidad es ligera.
El tiempo ha recorrido un largo camino. Las flores florecieron ayer, pero hoy hay un golpe verde en la ventana. Las flores tiñen el papel y el dobladillo de tu ropa. La papelería vieja trae alegría al viejo calendario. Las personas y las cosas en la distancia, el paisaje solitario en el. mundo.
Como el tiempo en una página, silencioso en el corazón, poético y un poco viejo; como el nombre de una persona, leído en los labios, hay una leve fragancia y un poco de frescor.
Siempre pensé que esta estación era la más suave, como tus largas cejas, una nube flotante, un arroyo que fluye, puedes ver el agua, las montañas están vacías; pixel simple vida cotidiana, la luna Cuelga una cortina. y abres una flor, y podrás ver jade y flores, poesía y vino.
Siempre pienso que un día es un nuevo Zen, se planta un manantial junto a la puerta y está lleno de tiempo suave. Puedes preparar una taza de té, hojear algunas páginas de un libro o caminar entre el mar de gente, calentar un plato de avena y estar en paz con la sencilla vida diaria.
La tranquilidad no significa silencio en los oídos, sino la ausencia de disputas; la pureza no significa estar libre de polvo, pero la pureza no significa una vida sin pensamientos, pero sí sin avaricia.
Que la escritura de nuestra vida sea como un poema, recluida en el papel, más ligera que la tinta, ¿dónde puedo oír caer una torre de pino de montaña, cómo puedo saberlo, a través de todas estas nubes? , dos ventanas con brisa fresca, rocío blanco en un patio.
Como en una prosa, hay un poco de humo de la cocina, un seto con sombras de flores, un sorbo de té, una carta del pasado y la ternura y el bienestar de una persona.
Que el clima de principios de primavera y tu desayuno sean un cuenco de flores danzantes; que el invierno con nieve profunda sea frío. Tu pasado es el viento que regresa de un cuenco de nieve.
Me gustaría pasar el resto de mi vida y estar en paz con * * *, romper una peonía en primavera, tomar una taza de té en verano, buscar una montaña con hojas rojas en otoño, y esperar una ventana de nieve en invierno.