Un poema en prosa sobre los incendios de pesca.
La temporada en la que cae el polvo de frijol rojo,
Mis pensamientos no se pueden publicar en el sur.
Aunque la mariposa baile con gracia,
bella y ligera,
no puedo volar a tu mundo.
La brumosa Tierra del Norte, esta ciudad,
te nubla la vista.
Y sigo siendo el hijo pródigo,
Pero no encuentro un lugar para la emoción.
Tejiendo sueños durante miles de años,
mojándose por fuertes lluvias.
Fuego de pesca,
La ternura que pica los ojos.
Una caja de recuerdos,
Cierra y levanta.
Las vicisitudes del trauma y el dolor indescriptible se extendieron locamente.
A través de los altibajos de la mano,
se convirtió de la noche a la mañana en un antiguo cuento de hadas:
Las palabras que alguna vez fueron íntimas, como una voluta de hermoso humo, han Se fue con ellos. Se lo llevó el viento;
Los dos corazones superpuestos fueron cortados en dientes, goteando sangre roja brillante.
Mi amor cae en tus manos,
Lo dejas secar al sol.
El amor cuelga de las copas de los árboles,
Flotando en una tristeza impotente.
Mil grullas de papel,
bailaron como un grupo de elfos,
cantando canciones tristes,
se desplomaron en mi mesa delante de mí,
sosteniendo mi corazón moteado.
Ciudad del norte,
tu nieve flota,
congelado el río en mi corazón.
El viento azotó las ramas muertas restantes,
junto con mi memoria.
¿Entiendes esta voz?
Cuando vengas, ¿un fuego de pesca iluminará tu camino?