Prosa Qingming
Solía encubrir los momentos de tranquilidad.
Una noche cálida olvidada.
Creo que una noche podrás utilizar otra forma.
Otro encuentro casual, ya no tan impactante.
Siempre en plena floración.
La fría primavera sigue ahí, pero Dios sigue siendo tacaño y se niega a trasplantar rosa al árbol.
La primavera previa al Festival Qingming es estéril.
Al anochecer, pensamientos claros y suaves se esparcen por todo el lugar.
Fue escrito por otro poeta que le dio vida.
Siempre y cuando estés dispuesto a poner tu vida en ello
Así que esta primavera es realmente tranquila.
Apacible, un poco tímido y exuberante.
Todos los colores y líneas claros son conducidos hacia la frialdad gris de la tristeza.
Huertos de duraznos sangrientos y mariposas borrachas.
Viejas posesiones y abandono, heridas frescas y soledad húmeda.
Siempre a medida que envejecemos
No dejar rastro y alejarse dejando solo una ilusión.
Amarillo y crujiente, pasó y se fue lentamente.
No puedo pensar, no puedo leer, no puedo medir, no puedo romper,
El tiempo es frágil e indoloro.
Esos ríos reales
Qingming sólo es apto para caminar de noche, sin luz de estrellas.
Sin luces, perdido, perdido de nuevo.
La noche poco a poco se volvió rígida, fría como el hielo, y se fue calmando.
Con calma
Qingming solo puede estar asomando, como si nada hubiera pasado.
Sólo así podremos limpiar el corazón de loto convertido.
Colocar la zona dolorida y dejar en remojo un rato.
Extiende las manos, tratando de atrapar algo, quemando las flores sedientas.
Difuminarse hacia otra ventana y sentir la presencia del viento.
Amentos flotando