Hermosa prosa escrita por uno mismo 10
En pleno invierno, el mundo entero parece árido. Hace mucho que no veo el cálido sol y no quiero salir de mi pequeña habitación. La gente siempre es así. Frente a los cambios ante sus ojos, de repente quisieron caer. ¿Cuándo se resolverá esta soledad? ¿Alguien puede darme la respuesta que quiero?
Muchas veces espero no caer en la estrechez de miras, no cansarme de la vulgaridad y no volverme loco en la soledad, pero siempre no puedo salir de este nido en espiral. El viento invernal silbaba delante de mí y me asusté. Me siento irritable y no encuentro una ventana para desahogarme. Estaba en mi escritorio contando mi tiempo, dinero y sueños. Resulta que tengo tan poco que me miraré con lástima.
Miré las palabras que había escrito, las fotos que había tomado y las cartas enviadas desde muy lejos a lo largo de los años, y resultó que todo lo que tenía se había ido; sintió en ese momento. Yo era demasiado codicioso por la luz del sol en ese momento y extrañaba demasiado las hojas de alcanfor. Hoy me siento como una bestia. No tengo objetivos y no puedo ser cruel.
En una noche de invierno, siento el frío infiltrándose en mi cuerpo centímetro a centímetro. Esa parte de suavidad pasó ante mis ojos; todo lo relacionado con la primavera ha estado separado por años, y mis palabras desde el corazón son más bien una especie de ironía.
También caminé por el camino embarrado durante la temporada de heladas, y las huellas profundas y poco profundas quedaron sumergidas por la lluvia intermitente. Quizás todos los recuerdos sean así. Cuando las hojas marchitas de arce caen, en realidad han estado marchitas durante todo el otoño.
Todo lo que amaba antes todavía se ríe a mis espaldas. Más tarde, fue como si una puerta se abriera repentinamente en la oscuridad y la luz deslumbrante perturbara fácilmente la visión. De vez en cuando me pregunto cómo seré en el futuro. Parece que no queda nada en mi mente excepto los años que van y vienen. Los sueños son como cometas con los hilos rotos. Yo era el niño que estaba parado en medio del cuadrado perdido, todavía arrastrando la mitad del hilo. Todavía hay una especie de esperanza escondida en mis ojos, un humor casi infantil y testarudo.
Cada tiempo tiene un peso diferente, y cada persona que conoces significa un pasado diferente. Supongo que siempre lo pensaré en algún momento o me arrepentiré. Después de este invierno, todo lo que alguna vez fue seguro está a punto de cambiar. Otra experiencia involuntaria, pero también un anhelo sin arrepentimientos.
Todo lo de ayer vuelve ante nuestros ojos. En ese momento, cuando nos conocimos, el atardecer pintaba nuestros rostros sonrientes con un tono tranquilo. ¿Cómo recordaremos y rendiremos homenaje al otro lado de Rong en el futuro? Todavía escucho cada segundo y me siento incómodo en cada momento.
En los años venideros, que la juventud traicione las promesas ingenuas, débiles y aburridas, que el tiempo represente la tristeza arremolinada y que el pasado alivie la desolación que deja cada viaje.