Una prosa hermosa y artística de entre doscientas y trescientas palabras.

Texto/Zhu Chengyu

El atardecer está envejeciendo y el viento del oeste es cada vez más fuerte.

El otoño cae sobre las hojas a medida que caen. El otoño ya está aquí y la gente está perdiendo peso. Con la tristeza del otoño.

Pero las hojas doradas no están tristes. Saben consolarse con el viento otoñal. Saben que están durmiendo, esperando un nuevo despertar.

Las hojas que caen tienen la ventaja de las hojas que caen, ya no puedes caer en el enredo del amor; las hojas que caen tienen la belleza de las hojas que caen. Ésta es una mariposa cansada. Incluso sentí las hojas caídas llorar suavemente.

En ese momento, mi corazón tembló levemente, como una de tantas hojas caídas.

Vi mi ciudad natal, los interminables árboles viejos frente a mi ciudad natal y el humo que se balanceaba debido al regreso de los vagabundos. Para los pies lejos de casa, para las alas que vuelan hacia el cielo, el humo de la cocina es una cuerda que nunca se puede romper. Al igual que un gran árbol en una intersección, sus ramas señalan muchos caminos, con un solo punto de partida y un solo punto final. Todo el que sale del pueblo se lleva una hoja verde, pero deja una raíz.

Vi los acantilados en mi ciudad natal. Vi las piedras en los acantilados floreciendo con las flores; vi las ovejas en los acantilados compitiendo con las nubes.

Vi mi techo, cubierto de hielo en invierno y pájaros cantando en verano. En tiempos más pobres, una ristra de pimientos rojos a menudo se consideraba fuego. Los gorriones que vuelan sobre los aleros conviven siempre en armonía con las familias campesinas. El corazón que siempre está enredado en el camino, este es el alero.

Vi a mi madre. Para evitar que nos congelemos en invierno, recogió las ramas de los árboles muertos, como para decorar uno a uno esos días rotos. Luego, pon calidez en nuestras manos. La pira de mi madre es cada vez más alta, pero mi madre es cada vez más baja. Vi los pechos marchitos de mi madre, como dos cuencos de mendicidad incompletos, pero que nos traían el festín de la vida. La llama roja y tenue que mi madre encendía debajo de la estufa se convirtió en el único hombro en el que podíamos confiar por la noche y la única mano cálida que podíamos sostener.

Las hojas caídas vuelven a sus raíces, ¿soy viejo? Pasamos mucho tiempo luchando por conseguir riqueza, pero muy poco tiempo disfrutándola; tenemos casas cada vez más grandes, pero pasamos cada vez menos tiempo viviendo en casa, vamos a la luna y regresamos, pero nos resulta difícil visitarla; los vecinos de abajo a casa; conquistaron el mundo exterior pero no sabían nada de su mundo interior.

Gente que viaja lejos, ¿qué te hace anónimo? ¿Qué viento te lleva a otro lugar? El otoño es así, se sacude las hojas y cuelga los pensamientos de la gente en las ramas. Es hora de volver y ver el gran árbol que me parió, verde por el crecimiento, amarillo por la madurez, y a mi madre durmiendo entre las hojas caídas. Madre, mis pasos apresurados son tus puntadas densamente apretadas. Mamá, quiero volver con mi equipaje hecho jirones. Si encuentro el cielo, quiero volver.

Las hojas en capas se extienden de camino a casa y quiero visitar a mi madre en la cálida alfombra. Mi madre también cayó lentamente de las ramas brillantes como esta hoja caída. Pero ella no volvió a despertar.

En este mundo, no es la casa la que puede retener a las personas, sino el camino el que puede alejarlas. El tiempo no puede extender una mano para atrapar las nubes del pasado por ti. Si pudiera hacerlo todo de nuevo, mamá, recogería tu sonrisa, tus pasos y tu viento, usaría tu amor como aceite para lámpara y usaría tu bondad para hacer giros. Lo encenderé, lo guardaré en mi corazón y nunca olvidaré el camino a casa.

El clima se está poniendo frío, las hojas del árbol han caído y el árbol está muy cerca de mí. Me pareció oírlos solidificarse lentamente.

Hacía frío, estaban parados en fila, los secretos escondidos en sus corazones dolían. Pero las hojas cayeron y lo cubrieron todo.

Mi madre falleció, mi corazón perdió su soporte y de repente sentí que se escapaba aire por todos lados. Pero el fuerte viento siguió soplando, llevándose todo el polvo alrededor de mi ciudad natal. Mi pequeña ciudad natal está envuelta en otoño.

Hay un árbol frente a la tumba de mi madre, que es un poema que le escribí a mi madre. Cada otoño, las hojas caen una tras otra y cubren firmemente la tumba de la madre. Esas hojas caídas que gimen levemente al viento, desde lejos, parecen un grupo de mariposas cansadas, recogiendo en silencio los momentos bellos de sus vidas: un sonrojo, un voto o un simple suspiro. En la cuidada colección...