Prosa nativa que describe la vida rural
Entonces tomé una bolsa de plástico y busqué tierra por la comunidad. Sin embargo, había cemento por todas partes y pensé que habría tierra debajo de los grandes árboles. Pero muchas raíces de árboles grandes están rodeadas de cemento, dejando sólo un pequeño espacio para que lo ocupen las raíces. Al final no encontré tierra. De repente, mi corazón se volvió duro como la arena y el hollín, y finalmente encontré una bolsa de tierra para salvar las flores y las plantas.
Más tarde, conduje hasta un lugar alejado de la ciudad, en un campo de hortalizas contratado por agricultores de otros lugares. Le expliqué mi propósito y él sonrió: "Este es el campo, hay mucha tierra. La cavaré para ti". Dejó de cortar verduras y me llenó la bolsa con tierra. La tierra húmeda y brillante, el rostro arrugado y las manos venosas de repente me recordaron a mi padre y mis hermanos en el pueblo, y cuando yo era niño, cavaba la tierra una por una según las estaciones.
Cuando reemplacé las tres macetas del balcón con tierra nueva, tuve un sentimiento de decepción. Estoy muy lejos de la tierra y de los cultivos, viviendo en la red gris de la ciudad, pero no estoy familiarizado con el campo. La maceta de kumquats de hoy está llena de flores rosadas y blancas entre las ramas y hojas, y la fragancia persiste. Las hojas están salpicadas de pequeños kumquats que cayeron a finales del invierno y brillan con una luz dorada. La maceta de crisantemos solo produjo unos pocos crisantemos rosados y morados muy hermosos. Esta cosecha inesperada se debe a la tierra fresca. También atrajo a un pinzón gris que buscaba comida entre las ramas temprano en la mañana. Siempre me preocupa que pueda lastimar esa fruta o flor al saltar y picotear. Nunca ha resultado herido. Simplemente comí un pequeño montón de granos de arroz que coloqué al lado del recipiente y me fui volando silenciosamente. Sólo puedo mirarlo a través de la ventana de cristal y se irá volando al menor ruido. Han pasado muchos años y esta es la primera vez que observo un pájaro tan de cerca. Puede que haya llegado porque vio los frutos y las flores de la tierra local. Pero pronto desapareció. El arroz que se pone todos los días sigue ahí. Seguía esperando que viniera, pero ya no está. Sí, esto debe ser solo una ciudad, un balcón de varios pies de largo en el noveno piso, ¡no un campo! El hogar de los pájaros es el cielo, los árboles y los campos, no los rascacielos.
Ya no pensaré en los pájaros del pueblo de mi infancia. El pueblo es un nido que llama a los pájaros, y las fiestas cambian diferentes melodías en los cantos de los pájaros. Cada abril, los árboles se llenan de monedas de olmo, y cada familia las recoge y las cuece al vapor. En ese momento, los pájaros florecían como flores en los árboles. Me pregunto por qué no comen el dinero del olmo. Mi madre decía que este pájaro no se gana la vida con la gente. Cada mes de mayo, cuando los algarrobos están fragantes y todo el pueblo está envuelto en una capa de niebla fragante, un alegre canto de pájaro cuelga de los algarrobos. Me pregunto por qué los pájaros no comen los racimos de flores rosadas de langosta. Mi madre decía que a los pájaros les encantan las flores, pero no las comen. Estas pueden ser simplemente algunas palabras involuntarias que las madres dicen para consolar a sus hijos. Pero luego le creí. Hay un nido de pájaro en el tejado de mi ciudad natal. En primavera, verano, otoño e invierno, las golondrinas están tan ocupadas como los agricultores. Vuelan todos los días, hacen nidos con barro, atrapan insectos para alimentar a sus pájaros jóvenes y viajan a través del desierto nublado. Año tras año, las golondrinas saben que el alero del pueblo es su hogar, porque el pueblo es tranquilo y la tierra para construir sus casas está en el pueblo. La golondrina sabe que en el pueblo hay árboles en flor y su nido.
Este pueblo es también una antigua casa para niños y ancianos, un lugar donde crecen cuentos y canciones. Recuerdo que cuando un grupo de niños salvajes corrían y jugaban en el campo de trigo verde, la anciana que era la mejor en el pueblo cantando Buda nos echó del campo de trigo uno por uno. Cuéntanos algunas historias sobre pueblos, castores, lobos y hadas. Cuando estábamos en éxtasis, ella cantó su canción con la voz más cálida: Bebé, bebé, detente, no pises a Tianhe Youth con tus piernas buenas. Camina despacio, duele pisar los campos. “Unos días después, los monos salvajes olvidamos sus enseñanzas y saltamos un metro de altura.
Cuando no le agradaba a mi padre, yo corría y nos gritaba. Cuando la anciana venía a consolarme, decía que el bebé se enfermaría si no paraba. Entonces los adultos se detuvieron y huimos inmediatamente.
El pueblo es un lugar antiguo que lleva mucho tiempo en el corazón de los mayores. El viejo es un árbol viejo que aquí nació, creció aquí y es más viejo que aquí. Sosteniendo un abanico de hojas de espadaña en la mano, ahuyentó las nubes flotantes, acariciando silenciosamente el cálido aliento de gatos, perros, vacas y ovejas, mirando la vida con una especie de indiferencia que el mundo no perturba, y recordando el moteado. vida. Miraron a innumerables jóvenes como pájaros. Cuando sea mayor, me convertiré en viento en un lugar lejano y en una planta errante en tierra extraña. Cuando salí del pueblo para encontrar mi sueño, yo, como esa gente, olvidé que era un pájaro en el pueblo. La mitad de mis alas cayeron sobre las ramas de la aldea y solo usé la otra mitad para volar. Sólo hay aldeas y ancianos, escuchando atentamente el viento y el humo de esa noche, así como los susurros de las cosechas y la tierra en el tranquilo crepúsculo. Al mirar a los gansos salvajes que vuelan en otoño, poco a poco se vuelven más delgados y mayores.
En el pueblo brilla el sol más cálido. Muchas veces, en la ciudad, me siento como un frijol, solo como la lluvia. Una brizna de nostalgia se iluminará suavemente en mi corazón, borrando silenciosamente el nombre de mi pueblo, recordándome el pueblo y el sol. Quiero que los ojos de mi padre toquen los cultivos que crecen al sol. Quiero que mi madre use tijeras para recortar las hojas y hacer florecer un hermoso algodón de varios colores. Quiero que la rueca de mi madre haga girar una primera capa de astillas de algodón. Quiero que mi madrastra use ropa nueva para el Año Nuevo. Así que aquella primavera parecía que no era el aroma de las flores lo que llenaba el pueblo, sino el olor del amor maternal. Y mis padres, sin importar cuál sea el festival, siempre están trabajando en la esquina, secando verduras y semillas de algodón según las estaciones. Cuando llega el verano, los sacos de grano son llevados desde las alturas al suelo y luego a la era. En aquella época, los espacios abiertos de cada casa estaban cubiertos con trozos de grano seco. Mujeres y niños, descalzos y encorvados, buscan insectos en el valle y luego los arrojan a las gallinas y pinzones que esperan pacientemente. En este momento, el cielo es más brillante y el pueblo más tranquilo, porque el pueblo está recogiendo la luz de principios de verano. Los hombres reparan varias herramientas agrícolas bajo la sombra de los árboles, o sostienen una bolsa de cigarrillos y piensan en las necesidades diarias. En este momento sentirás que los hombres y mujeres de estos pueblos, es decir, la soja, el sorgo y el maíz que caminan por los campos, todos tienen azadones y arados, y descansan después de trabajar la tierra. La gente se inclinaba sobre el grano y dejaba que el sol acariciara el viento y la escarcha que cayeron sobre sus corazones el año pasado, aunando entusiasmo y risas.
Un día, ante la soledad de deambular, escribí en un poema: No soy apto para deambular, pero elegí la distancia con actitud errante. En ese momento, mirando la tristeza escrita en el papel, me di cuenta de que era un pájaro que volaba lejos del pueblo, pero mi corazón nunca podría salir volando del pueblo.
Sí, una vez fui un niño recogiendo espigas de trigo en un pueblo apacible, pero ahora estoy corriendo en una ciudad dura. Hay demasiados pies en la ciudad y demasiadas huellas rotas. Soy un pájaro que aterrizó en la ciudad. Lejos de las hermosas nubes, de las montañas brumosas, de las heladas matutinas y de las nubes ponientes; muy lejos de la hierba brumosa y de los árboles en los campos; Soy como las flores y plantas de mi balcón, vivo en un balcón alto, lejos del suelo, cerca del ruidoso y cálido sol de la ciudad, y lejos del suelo suave y pacífico. Cuando estén en edificios altos, nunca escucharán los cálidos sonidos del viento, la tierra y los cultivos, ni sentirán la alegría de las abejas y mariposas volando sobre sus hombros.
Un día, mi esposa regañó a mi hijo por no lavar la ropa frente a la lavadora que giraba a alta velocidad. Lo llevé a un lado y le dije: Cuando tenía su edad, me arrodillaba frente. de mi madre alrededor. Junto al río tranquilo, mi madre me enseñó a lavar y atar la ropa. Para pagarle, trepaba a una acacia alta y recogía muchas acacias para lavar su ropa. Conozco los estanques de juncos junto al río. Pero mi hijo es un hijo de esta ciudad. Su corazón estaba demasiado lejos del pueblo y demasiado cerca de la ciudad. Rara vez escuchaba con atención mi charla sobre el humo en el pueblo, y la puesta de sol brillaba oblicuamente, justo cuando le dije que estaba dispuesto a conseguir gallinas, venderlas como mano de obra y montar en montañas rusas, lo que le dio un sentido innato de alienación. Un día le dije que el pueblo y la tierra son mi verdadera naturaleza y mi hogar. Tus sueños siempre pueden estar en la ciudad, pero mi vida siempre está en el campo. Pero las raíces de nuestras vidas están todas en la aldea, porque todo el maíz, el trigo y el sorgo siempre crecerán en la aldea.
A menudo salgo solo de la ciudad para ver los pueblos del sur. Aunque no es el pueblo de mi infancia, los arrozales, los estanques de peces y los ríos son muy vívidos y amigables. Siempre he creído que lo que realmente hace que mi sueño sea brillante es mi pueblo, y lo que realmente hace que nuestras vidas sean pacíficas es mi pueblo.
Cuando estoy cansado de volar en la ciudad como un pájaro, no puedo encontrar un árbol estable en los ojos abarrotados, ruidosos e inquietos de la ciudad, al igual que no puedo encontrar un árbol estable En esta ciudad en llamas, un copo de nieve que cae y un hermoso trigo sarraceno. Cuando era niño, llevaba mi mochila, como un pájaro feliz, volando a casa desde el profundo callejón entre un alto muro de tierra en el pueblo. Mis manos se deslizaron desde el muro, dejando las palmas llenas de barro por todo el camino. camino a la puerta de mi casa. Oh, tan firme, gentil y amable. Porque puedo encontrar un hogar dondequiera que toque la tierra.
Oh, mi pueblo, y la tierra en mi corazón, ese es el apego más profundo de mi corazón.