Prosa lírica sobre campos de trigo en mayo

El sol de mayo brilla cálidamente sobre la tierra, barriendo repetidamente las cabezas de los agricultores.

Las llamas de las espinas quemaron la sinceridad en los rostros de los aldeanos, y la sangre en sus corazones fluyó en palabras tímidas, persistiendo en lo profundo de las plántulas de trigo.

Ese es el disparate que quedó del proyecto tormenta de anoche, decorado en la tierra amarilla, respirando hondo.

De aquí surgió aquel antiguo nombre, abriendo una nueva era. Los cultivadores siembran semillas, una detrás del sol y la otra detrás de la lluvia. Cuando hace frío, hace calor, se aprietan el cinturón. El ciclo continúa sin suspiros ni gemidos.

En esa tarde oscura, te sentaste en mi casa imaginaria, bebiendo felizmente. Mi conflicto interior se derritió en el borde del universo. Cuando abrí los ojos, de repente sentí que muchos pensamientos caían en el patio. Confié las bendiciones de la luz de la luna en una tierra extranjera y escribí "La Tierra".

Una plántula de trigo que crecía con hongos se consolaba silenciosamente bajo la lluvia a su lado. Gimiendo como hierba marchita, poniendo el corazón de loto en los ojos, delineando desafiante las ondas de la lluvia.

Estoy pidiendo una especie de fe en una temporada en una tierra extranjera, tumbada tranquilamente en el patio, anotando el dialecto de Niu Ruyun en la distancia.

El sol brillante y cálido es como un montón de llamas hospitalarias, las lágrimas de la luna se hornean en la noche oscura y el cielo nocturno atraviesa el sueño de una ciudad del sur.

Después de pensar en la vida por una noche y sacudirse todos los pensamientos que lo distraían, todo el campo de trigo cayó en manos de los agricultores a pesar de sus altibajos. Tan simples y honestos como la tierra amarilla, los brazos están salpicados de paisajes salvajes, superpuestos uno sobre otro, envueltos en demasiados deseos.

En mayo, la fe de los montañeses late en los campos al rojo vivo. Sólo esta paliza me hace desear casarme con una nube que no tiene pensamientos. Di un discurso en tu granero lleno, conté una hermosa leyenda y probé los saludos de los campos en el corazón de la tierra.

No pude evitar escribir locamente sobre la luz del sol en la meseta, llamando a la gente J, trabajadora y honesta, bajo los rayos ultravioleta. En la pequeña casa en tierra extranjera, corté mi memoria.

Las semillas son un nervio en el campo, conectan la vida y la muerte de los aldeanos y se extienden por las montañas y los campos. Mi padre todavía usaba la azada original para cultivar el viento, las heladas, la lluvia y la nieve en primavera, verano, otoño e invierno.

Mi padre plantó esperanza y cosechó su primera experiencia.

Temporada tras temporada, el trigo respira el cariñoso sol de mayo. Mi padre envejece con viejas herramientas de labranza y sufre de insomnio durante todo el invierno. En lo profundo del suelo, la azada imaginaria excava el suelo piadoso, esperando que el viento y la lluvia se turnen para protegerlo, dando origen al cultivo intensivo del próximo año.

Expectativa, mi corazón late con el arduo trabajo de mi padre, es la nueva canción en la copa del árbol.

La lluvia, pausada como las gotas de rocío en el corazón de las cosechas, empuja la paja hacia las coloridas alturas de mayo, y una gota de sudor dobla todas las espigas maduras del campo.

Las zonas rurales son el destino que tejen los padres. En la casa se despidieron formando una sencilla pero rica lengua campesina.

Hileras de espigas de trigo maduras están salpicadas de vida sostenidas por postes de bambú, y las calabazas caen al suelo, lavando la tierra muy silenciosamente en mayo. La risa de una buena cosecha, que transporta el mundo del más allá, el canto alegre de los agricultores felices y a la moda, aterrizaron en el pequeño pueblo de loess.

Agosto

En agosto, cuando la temporada de cosecha se asoma a las lejanas colinas, una gran superficie de arroz dorado brilla alegremente en la medianoche otoñal, gracias a Maomao Khan, el sudor astringente de Madre. serpentea su camino sangriento en el viento otoñal.

El sol poniente arde en el vasto mundo, y la tierra rocía pintura rosa, dando lugar a rostros pálidos. Los rayos de luz vagan solos por el desolado camino de montaña, tallando arrugas profundas y superficiales, cosechando despiadadamente el. Llegada tardía de los vagabundos. El sueño del regreso provoca el profundo suspiro de los perdidos. Sopla una brisa fresca y el humo violeta persiste. El título de montaña proporciona un refugio contra el viento y prepara un hermoso recuerdo para Shegu.

Al acercarme a la Madre Tierra, me quedé dormido dulcemente en sus brazos. Las lágrimas tejen una isla desierta del alma, y ​​un sueño perdido hace mucho tiempo surge en la frente al anochecer.

Muchas veces, he entrado en un abrazo confortable y la suave y gentil temperatura corporal me cubre. En el frío invierno, el maíz canta una cálida sinfonía y los edificios de madera se calientan con el tiempo. De las paredes cuelgan antiguas leyendas del campo.

La soja está por todas partes. Las sustancias salinas de todos los tamaños se esparcen tranquilamente en el corazón, lavando sin piedad los brazos fuertes. La postura pesada de las montañas diluye la vista de la paja y perfila los años al viento otoñal en la meseta.