Hermosa prosa de la gente de July Weiyang
Ese año estabas solo, vagando lejos, caminando en las sombras.
La llegada masiva de julio interrumpe la temporada de migración de aves. Los truenos se movieron profundamente en las nubes y cayeron por todo el cielo. Con un largo silbido y un espeso olor a humo, el tren desapareció gradualmente en el horizonte distante. La vista borrosa frente a mí evocó mis pensamientos del pasado y flotó en mis brazos.
Mis ojos ya no pueden ver el final del hilo, y ya no pueden escuchar el persistente acento local, lleno de tristeza y esperanza. A partir de entonces, aquel niño inocente sólo pudo convertirse en el carillón de viento frente a la ventana de su infancia, resonando con el eco del recuerdo.
El viejo tiempo perdido reproduce los registros de la infancia, y una nueva página abre un nuevo capítulo en el futuro. El rostro de los sueños aplastados es maduro, los oídos son ayer y la bienvenida es un suspiro.
La melodiosa sirena acabó con el inocente sueño, y la extraña ciudad estiró el hermoso cheongsam. Extraño, estás perdido en el flujo interminable de autos y personas que van y vienen. Mirando la luz de la noche, fingiendo ser fuerte. Dejando a un lado la soledad, la confusión rompe la calma. Un torrente amargo entró, fluyó y desbordó de lágrimas, el río Xiangjiang.
Sigues llorando, haciendo eco, brillando en la ciudad, recogiéndose en el cemento. La escena de la calle sigue alejándose y el halo brumoso está lleno de soledad. Miras los ojos desconocidos que te rodean y te despiertas por la mañana y no encuentras a nadie a tu alrededor. El anhelo permanece inalterado y la búsqueda ciega permanece vacía.
Después de luchar en el remolino, el mundo está frío y frío, dudas, estás indefenso, estás desapegado, eres fuerte. . . . . Sabes mejor que el trabajo duro es el apoyo de una motivación inagotable y las lágrimas son la liberación más insoportable. Ahora entiendes que la tristeza, la pena, la alegría, la tristeza o la tristeza más silenciosas se esconden detrás de la bulliciosa ciudad. . . .
Esto puede ser vida, esto puede ser vida.
Aún no han pasado los años, y ya pasó el verano. Sólo en el momento en que el sol se pone por el oeste, el suave crepúsculo, puede el sonido de las teclas del piano salir de los corazones de los demás en el valle vacío, y la luz parpadeante puede pulir nuevamente.
En ese momento del sueño, las flores caídas estaban floreciendo, deslizándose entre las yemas de los dedos, y estaba lloviendo, esparciendo las palabras y enterrando los capítulos.
El largo viento se inclina, arrastrándolo, desgastado por los años, volando lejos y lejos. . . . .