Artículo traducido "Llorando por mi hija fumadora"

Mi hija fuma. Mientras ella hacía su tarea, con los pies en el banco frente a ella y su calculadora respondiendo a sus problemas de geometría, miré la bolsa camel medio vacía que arrojaba descuidadamente a mano. ?

Los recogí, los llevé a la cocina donde había mejor luz y los estudié; estaban filtrados y lo agradecí. Me siento mal. Quiero llorar. ?

De hecho, derramé una pequeña lágrima mientras estaba parado junto a la estufa, sosteniendo en mi mano un instrumento que era tan blanco y tan rizado que podría haber causado la muerte de mi hija. ?

Mientras ella fumaba Marlboros y Players, me armé de valor para no sentirme tan mal; nadie que yo conociera fumaba esas marcas.

Ella no lo sabía, pero mi padre, su abuelo, fumaba camellos. Pero antes de fumar los cigarrillos del fabricante (cuando era joven, pobre y de ojos brillantes), fumaba Prince Alberts en cigarrillos que él mismo liaba.

Recuerdo la lata de tabaco de color rojo brillante con una foto del compañero de la reina Victoria, el príncipe Alberto, con un vestido negro y sosteniendo un bastón.

A finales de los años 40 y principios de los 50, en mi ciudad natal, Eatonton, Georgia, ya nadie liaba sus propios cigarrillos (y pocas mujeres fumaban). ?

La industria tabacalera, unida a las películas de Hollywood donde héroes y heroínas fuman como chimeneas, conquistó por completo a personas como mi padre, que estaban irremediablemente obsesionados con los cigarrillos. ?

Aunque no parecía elegante como el Príncipe Alberto, todavía parecía un hombre negro pobre, gordo y trabajador con una familia numerosa y un cigarrillo blanco colgando de su boca.

No recuerdo cuando empezó a toser. Tal vez no fue obvio al principio, sólo una pequeña tos cuando encendió su primer cigarrillo después de levantarse. ?

Cuando tenía 16 años, la edad de mi hija, su respiración era un sonido sibilante que sonaba extraño; tenía que tomar un descanso cada tres o cuatro escalones, de lo contrario no podía subir las escaleras. No era raro que tosiera durante una hora.

Mi padre murió de neumonía, el "amigo del pobre", en un frío invierno. Su enfermedad pulmonar lo deprimió. Después de tantos años de toser, me pregunto cuántos pulmones le quedan todavía. ?

Su respiración era débil, y durante los últimos años de su vida siempre estuvo apoyado en algo. Recuerdo que una vez, en una reunión familiar cuando mi hija tenía dos años, mi padre la sostuvo en brazos durante un minuto (el tiempo suficiente para que yo pudiera tomarles una foto), pero el esfuerzo era evidente. ?

Hacia el final de su vida, en gran parte porque no tenía pulmones, dejó de fumar. Aumentó algunos kilos, pero estaba tan delgado en ese momento que nadie se dio cuenta.

Cuando viajo a países del tercer mundo, veo a mucha gente como mi padre y mi hija. Hay enormes carteles publicitarios que apuntan hacia ellos dos: un hombre mayor seguro o elegante y una hermosa joven "mundana", ambos a cuestas. ?

En estos países pobres, como en los barrios marginales y las reservas de Estados Unidos, el dinero que debería usarse para comprar alimentos va a parar a las empresas tabacaleras y al hambre por falta de aire, lo que en realidad debilita y limita a sus hijos, lo que en última instancia conduce a la muerte. a su suicidio. ?

Leí en el periódico y en mi revista de jardinería que las colillas de cigarrillos son tan venenosas que si un bebé se las traga, probablemente moriría, y que un montón de colillas en agua hirviendo puede ser un asesino eficaz. .Pesticida.

Como madre, me siento herida. A veces es un sentimiento inútil. Recuerdo con qué cuidado comía cuando estaba embarazada y con qué paciencia le enseñé a mi hija a cruzar la calle de forma segura. ?

¿Para qué, me pregunto a veces, para que pudiera pasar la mayor parte de su vida luchando por respirar, sintiendo que sólo tenía la mitad de las fuerzas, y luego morir por envenenamiento como su abuelo?

Me gusta especialmente un dicho famoso de un refugio para mujeres: "La paz en la tierra comienza en casa".

Creo que esto es cierto para todo. Me acuerdo de una cita famosa de las personas que intentan dejar de fumar: "Cada hogar es una zona para no fumar".

Fumar es una forma de abuso autoinfligido que también perjudica a quienes tienen que sentarse, bromear o quejarse ocasionalmente y mirar impotentes.

?

Ahora me doy cuenta de que cuando era niño me senté y vi cómo mi padre se suicidaba todos estos años: por supuesto, para el próspero líder de mi familia, propietario de la empresa tabacalera, una victoria así es suficiente.

Lloré porque mi hija fumaba.

Mi hija fuma. Cuando estaba haciendo su tarea, ponía los pies en el banco frente a ella y hacía clic en la computadora para encontrar respuestas a problemas de geometría. Miré el medio paquete de cigarrillos Camel que había dejado a un lado. Cogí mi cigarrillo y fui a la cocina para mirar más de cerca. Allí la luz es mejor; afortunadamente está filtrada. Pero me siento triste por dentro. Quiero llorar. De hecho, mientras estaba junto al fuego, lloré.

Sostengo en mi mano un cigarrillo blanco como la nieve, que es muy delicado. Eso mataría a mi hija. Me armé de valor para no sentirme mal mientras ella fumaba cigarrillos Marlboro y Sportsman. Nadie que conozco fuma ninguna de las marcas.

Ella no sabía que mi padre, su abuelo, fumó cigarrillos Camel durante su vida. Pero antes de empezar a fumar cigarrillos hechos a máquina (cuando era joven, pobre, pero con los ojos brillantes), fumaba cigarrillos liados a mano de la Albert Proes Tobacco Company. Todavía recuerdo la lata de tabaco de color rojo brillante con una foto del marido de la reina Victoria, el príncipe Alberto, vestido con un esmoquin negro y sosteniendo un bastón.

A finales de los años 40 y principios de los 50, nadie en mi ciudad natal de Eatonton, Georgia, hacía sus propios cigarrillos a mano (casi ninguna mujer fumaba). La industria tabacalera, combinada con las películas de Hollywood en las que los héroes y heroínas eran fumadores empedernidos, conquistó por completo a personas como mi padre, que eran irremediablemente adictos al tabaco.

Sin embargo, mi padre nunca estuvo tan a la moda como el Príncipe Alberto. También era un hombre pobre y gordo que trabajaba duro para mantener a una familia numerosa. Era completamente negro, pero siempre tenía un cigarrillo blanco en la boca.

No recuerdo cuando mi padre empezó a toser. Tal vez no sea obvio al principio. Tenía una tos leve cuando encendió su primer cigarrillo por la mañana. Cuando yo tenía 16 años, la edad que tiene ahora mi hija, él se quedaba cada vez más nervioso y sin aliento, y se detenía a descansar cada tres o cuatro escalones mientras subía las escaleras. ?

A menudo tose durante una hora seguida. La enfermedad pulmonar debilitó a mi padre. Un duro invierno murió de neumonía, una enfermedad llamada la amiga del pobre. Ha estado tosiendo durante tantos años que no creo que nada esté intacto en sus pulmones. Unos años antes de su muerte, su respiración era tan débil que tuvo que depender de algo.

Recuerdo una reunión familiar cuando mi hija tenía sólo 2 años. La abrazó por un momento para que pudiera tomarles una foto. Pero claramente estaba pasando por un momento difícil. Antes del final de su vida, dejó de fumar principalmente porque su función pulmonar estaba muy comprometida. Gané algunos kilos después de dejar de fumar, pero estaba tan delgado en ese momento que nadie se dio cuenta.

Cuando viajo a países del tercer mundo, veo a mucha gente como mi padre y mi hija. Hay enormes carteles por todas partes de ambos tipos de personas: hombres mayores fuertes, seguros de sí mismos o con estilo, y mujeres jóvenes hermosas y sofisticadas, ambos fumando. Al igual que ocurrió en los centros urbanos y enclaves indios de Estados Unidos, en estos países pobres el dinero que se habría gastado en alimentos se destinó a las empresas tabacaleras.

Con el tiempo, a las personas no sólo les falta comida, sino también aire, lo que no sólo debilita enormemente el físico de los niños, sino que también los vuelve adictos al cigarrillo, lo que eventualmente los lleva a la muerte. Leo en periódicos y revistas de jardinería que las colillas de cigarrillos son muy tóxicas: si un bebé las traga es probable que muera; hervir agua con un puñado de colillas se convierte en un insecticida muy eficaz.

Como madre, siento un dolor profundo. A veces me siento impotente. ¡Recuerdo lo cuidadosa que fui cuando estaba embarazada! ¡Cuán paciente fue cuando le enseñaron a cruzar la calle con seguridad! A veces me pregunto: ¿Qué diablos estoy haciendo? ¿Es porque pasa el resto de su vida luchando débilmente y luego envenenándose como su abuelo?

Me gusta especialmente una cita escrita en un refugio para mujeres heridas: La paz en la tierra comienza en casa. Creo que todo en el mundo es así. También recordé otra cita para las personas que quieren dejar de fumar: Cada hogar debe ser un área para no fumadores. Fumar es autodestructivo y destructivo para quienes tienen que sentarse a tu lado.

Esas personas ocasionalmente se burlan o se quejan de fumar, pero a menudo simplemente se sientan y miran.

Ahora me doy cuenta de que cuando era niño, me senté y vi a mi padre suicidarse durante muchos años. Una victoria como ésta en mi casa seguramente sería suficiente para los prósperos magnates de las tabacaleras. ?

Datos ampliados:

"Barriendo el piso para mi hija fumadora" es el texto de la quinta unidad del segundo volumen de New Horizons College English.

El artículo cuenta la historia de una madre que llora porque su hija fuma desde la perspectiva del "yo" en primera persona. Ver a su hija fumar le recordó a su padre. Finalmente, la autora expresa algunos sentimientos sobre fumar, transmitiendo su dolor, miedo y creencia internos, esperando que los lectores puedan aprender de la experiencia de su padre, mantenerse alejados del tabaco y proteger la salud de sus familias y de ellos mismos.

Este artículo se puede dividir en tres partes. La preocupación y el dolor del autor al ver a su hija fumar - recuerdos de su padre - los sentimientos del autor.